Ooh La La

Afinal, de todas as maneiras de como Paris podia correr mal nenhuma se concretizou. Os terroristas perderam a oportunidade de me aniquilarem, o sol sempre brilhou ainda que as noites fossem frias, e a Greve Geral não afectou o meu voo. Sim, o quarto tinha banheira mas a casa-de-banho era estupidamente pequena para um hotel de cinco estrelas. Fotografei-me mas aparecia sempre mais de mim do que queria publicar. E quando não aparecia, sinceramente... não tinham piada. Por isso, pas de photo pour vous.

Infelizmente, a história repete-se e mais uma vez, não vi praticamente nada. Passeei pelos Champs Elysees, passando pela La Place de la Concorde, até ao Arc de Triomphe. Pelo cantinho do olho, semicerrado, consegui ver um petit peu da Tour Eiffel e do Musée du Louvre. Nada mais.
De resto, os franceses são intragáveis e fazia-lhes falta uma pila de cavalo a sangue frio pelo cu acima para ver se espevitavam. Para capital da moda vestem-se mal, são sujos e mal-educados. Os únicos decentes eram mesmo os gays que se cheiravam à distância. O trânsito é infernal e vence sempre a lei do mais forte: ou sais da frente, ou passo-te a ferro. Além disso, quando se falava com os franceses em inglês, respondiam em francês. SEMPRE. Ou o episódio da empregada reles de café que, depois de me perguntar se eu era português e eu responder que sim, me virou as costas. La vache. Já sei como se sentem os ciganos.

Mas sim. Sem dúvida que me parece uma cidade que vale a pena uma segunda visita. De férias. Quatro dias devem ser suficientes. Avec Louis, s'il vous plaît